Les amours de Cendre

Page blanche.
Tu viens encore des fois dans notre nid, mais tu ne prends même plus le temps de m’y écrire.
Les souvenirs s’effacent, l’intensité des battements de mon cœur quand je te vois en ligne diminue.
Je suis amère.
J’ai tors de te le faire payer, après tout, je ne récolte que ce que j’ai semé. On se fait rattraper par le réel.

Aujourd’hui, je ne sais plus ce qui m’importe le plus.
Je suis doucement en train de renoncer à avoir des enfants, et cela me laisse un sentiment de vide, de vacuité, de vanité de mon existence.
Je suis aimée, oh oui, plutôt deux fois qu’une (huhu), mais
A quoi bon, si c’est pour ne jamais voir plus loin que deux mois en avant.

J’ai goûté de vivre au jour le jour, cela m’a plu, longtemps, mais là, ce midi, j’en souffre.

Si je me laissais aller, j’irais jusqu’à te maudire, de m’avoir permis d’aller dans cette direction. Mais non, ce n’est pas possible. J’y ai trop gagné pour pouvoir tout rejeter en bloc. Et si j’en accepte la plus infime partie, je suis obligée de prendre tout l’historique. Parce que j’ai fait au mieux à partir du moment où j’ai compris que je ne pourrais jamais n’aimer qu’une seule personne tout au long de ma vie : c’est beaucoup trop triste.

Alors, ce midi, être amère, un peu, mais dans l’ensemble, refuser la tristesse de rails déjà tracés par l’existence.

Je suis vivante.